La poesia e lo spirito.com

Avviso

fabrizio centofanti — Sat, 06 Oct 2007 13:52:49 +0000

Ho raccolto qui tutti i contenuti pubblicati nella seconda versione di LPELS, che si trovava su una piattaforma Aruba all’indirizzo www.lapoesiaelospirito.com, ora scaduto.

Questi testi si trovano anche nella terza versione di LPELS: http://lapoesiaelospirito.splinder.com/

Il blog, ora, è a questo indirizzo: http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/

Giovanni Nuscis

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:27:21 +0000

Presentare Giovanni (Gianni) Nuscis mi riempie, letteralmente, di gioia. Intanto per la levatura del poeta e dell’uomo, che è anche un raffinato recensore di poesia e narrativa, quindi per il consesso autorevole di autori, lettori e critici che animano il sito e il blog di Fabrizio Centofanti. Gianni è nato nel 1958 ad Ancona e risiede a Sassari. Laureato in giurisprudenza, si occupa di formazione presso il Ministero della Giustizia. E’ stato premiato per l’opera prima al Contini Bonacossi del 2003 (con Il tempo invisibile, Book, 2003) ed ha vinto il Premio Turoldo 2005 organizzato dall’Associazione Poiein (www.poiein.it); è uno dei collaboratori più assidui e documentati della rivista web ItaliaLibri.net. Le poesie che vi propongo sono state selezionate dalla sua ultima raccolta, In terza persona, appena edita da Manni. La ricchezza tematica, la qualità poetica, la peculiarità dello stile caratterizzano e impreziosiscono questa raccolta. Dopo averla attraversata restano impressi l’ordito, il tono, il ritmo interiore e il forte richiamo alla coscienza. E’ una raccolta densa: vi è una prospettiva antropologica, una vocazione naturalistica e una profonda visione etica, anteriore e ulteriore al testo, oscillante tra compassione e intransigenza. Altra caratteristica è il movimento, fisico e metaforico che anima molte poesie. Ma pure, nessuna fatica a seguirne il ritmo vivace: nell’insieme è controllato, ben dosato. Giovanni Nuscis ha profondamente interiorizzato la visione poetica eliotiana e certi toni e forme della poesia di un altro grande poeta, Angelo Mundula (sassarese, da oltre vent’anni autorevole firma dell’Osservatore Romano). Uno degli aspetti che più colpiscono, e che permane a lettura finita, è il profondo senso d’attesa, d’incompiutezza (Le parole e le attese/ disegnano solchi, ordiscono salti/ da fredde bocche di pesci) sempre pazientemente coniugato con la vita quotidiana e con la storia (La guerra è qui/ in questo mandarino che marcisce). Sembra quasi che la precisione della visione e la sicurezza della ‘lezione’ restino subito avvolte da un alone d’inquietudine e di dubbio (Ma da qualche angolo si avverte/ come un monito, e non capiamo:/ /non capiamo se lo stiamo ascoltando/ o siamo già noi quel luogo che chiede ascolto). E’ una poesia che ci mette di fronte alle nostre responsabilità e al nostro prossimo futuro. Deve far questo davvero il poeta, donarci una parola ‘civile’? Riproporci la ‘sua’ storia? Aiutarci a ritrovare un’etica? Ebbene, col suo coraggio e quel verso (davvero) libero, Gianni Nuscis ci dimostra che quel poeta ci mancava, così difficile da incontrare oggi, nonostante la copiosa produzione poetica che c’inonda.

Antonio Fiori

Da ‘In terza persona’ (Manni, 2006)

Non ci perdiamo
in questa via che tira dritta
spezzata solo da pugni

di case vuote come orbite.

Ombre di pali e cornicioni tremano

sulla strada, tra serpi di cristallo.

La città s’allontana. Gli occhi

nell’oro d’una rada all’orizzonte.

E sorvoliamo a piedi pari la saliva, asciutta

di campagne affaticate, rustici

ville dimesse, grigie o stinte.

Fiume Santo (1), bagno d’uomini

con le torri li vicino che si spengono.

Centinaia di tute senza i corpi

tra spuma e campi: anime, finalmente libere.

Affacciati ai bordi di una luce

tagliente, tutto se ne vola

in una pace inquieta d’aria calda.

Niente e nessuno più si ferma

rallenta, giace per sempre;

persino una scimmia antropomorfa

dopo milioni di anni, si risveglia (2).

(1) Località a pochi chilometri da Porto Torres (SS), dove è situata una centrale termoelettrica. A Porto Torres sono invece presenti gli impianti petrolchimici attivati a fine anni sessanta da Nino Rovelli, ora in lenta dismissione.

(2) Sempre a Fiume Santo, nel 1993, due amatori raccolsero dei piccoli frammenti ossei di animali che, analizzati dalla Facoltà di Scienze Naturali dell’Università di Sassari in collaborazione con l’Università di Liege, hanno rivelato essere appartenuti a coccodrilli, antilopi, scimmie vissute circa 8,5 milioni di anni fa, nel Miocene superiore.

La guerra è qui

in questo mandarino che marcisce;

gli ospedali vuoti

e il male intorno che dilaga.

E basta pronunciarla, la parola

perché tremi la lingua:

noi, la tana in cui la bestia

entra, esce, resta

a testa bassa.

S’attenuerà la luce ed il calore

esaurite le scorte, dato fondo

alle energie pulite o sporche.

Ma lo sguardo sarà vivo nell’ombra;

più vicini al nulla ci ritroveremo:

padre, che non sei giudice né lama

vedrai, ci adatteremo

a nuovi dinosauri, a carestie,

a guerre per le briciole rimaste.

La rinuncia, la più ambita conquista.

Candele, si spengono

le case. Il pescatore

libera i pesci piccoli,

dalla rete.

Restano vasi di gardenie

nei balconi a seccare.

Tra vuoti di silenzio,

ballano topi e refoli,

e gocciola la notte:

valico difficile

per minute formiche.

Gli specchi degli armadi

riflettono brevi corridoi,

e sempre più frequenti sconosciuti.

Sulla carne viva del giorno

come lame

senza un grido, una smorfia:

postumi a noi stessi

di quel nanosecondo

che ride, di spalle.

Ciò che sembra precipizio

smottamento, marea oscura

è anticipazione di un passo.

Le parole e le attese

disegnano solchi, ordiscono salti

da fredde bocche di pesci.

Saremo mai, ti chiedi

ciò che vorremmo?

Dolgono membra invisibili, sbattendo

contro angoli invisibili.

Nell’acqua, radice tenerissima

cammini, senza attecchire.

Sul dorso di anni molli come acqua

calchiamo l’orma, prendiamo il largo.

Lontani ritrovandoci ogni volta.

Ma ci sono chiese dove torni in silenzio

entrando nell’azzurro degli spazi aperti.

E ti stupisci del tempo che è passato

di quanto belle fossero le mute

impigliatesi là dove biforca il sentiero

di stagione in stagione.

Più sottili si sono fatti gli occhi

più grossa la grana del ricordo.

Siamo volati via da noi e dai nostri morti.

Ma da qualche angolo si avverte

come un monito, e non capiamo:

non capiamo se lo stiamo ascoltando

o siamo già noi quel luogo che chiede ascolto.

Conservo un filo d’erba

sulla lingua,

non lo vedrò piegarsi, e marcire.

Un filo che lega e ravviva

una città sbiancatasi alle spalle.

E’ il viatico degli anni

l’architettura che resta,

con la caduta dei mattoni

che il vuoto rende più leggera.

O, se si vuole, una fede banale,

come pantaloni che proteggono

dai graffi d’un sentiero frastagliato,

così fitto da richiudersi alle spalle,

dopo il passaggio, prima

che si crei un varco

davanti.

Marco Saya

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:25:20 +0000

L’opera poetica di Marco Saya è in costante dialogo con la modernità, dialogo che tuttavia non presuppone necessariamente una reciproca comprensione. La vita è un «tiramolla quotidiano», l’ovvietà delle cose che il soggetto vive privatamente, nel confronto con l’esterno. La poesia del Nostro è quindi un percorso privato, di un io «saltuario» che vive in modo discontinuo la sua vita, un io diminuito , ma che tuttavia esiste, si afferma come centro indispensabile della vicenda poetica.
La diminuzione avviene man mano che il soggetto entra in contatto con il mondo fuori: «fuori-esco / stordito», quasi vittima di una perdita di coscienza. La routine quotidiana,dunque, intorpidisce, ubriaca, genera «vuoto» e innesca lo smarrimento del senso, recuperabile solo in momenti di «black-out», quando per incanto «ripiomba l’origine. / il buio della prefazione» (che forse potrebbe essere per refuso “perfezione”). La sua poesia, come quella di molti autori a lui contemporanei, germoglia per sottrazione (che spesso coincide con la «spogliazione» dell’io, il suo ridursi a larva ectoplasmatica gettata nel presente di niente e di nessuno).
Respiro cortissimo, il più delle volte franto (o anche: sincopato, secondo ritmi che variano su scale blues o improvvisi jazzistici, tanto per ricordarci che Saya è anche autore blues), percorsi che insistono negli interstizi, tra le righe, indugiano negli spazi che le parole lasciano incustoditi, nelle zone in cui si arresta il ritmo per riprendere slancio. In queste aree depresse si assiste talvolta all’emersione di barlumi di vita solo per contrasto, per autocombustione del negativo, un affiorare di possibili scappatoie dall’automatismo e dagli ingranaggi della vicenda contemporanea, tramite il cortocircuito linguistico o l’ausilio dell’ironia («bene. / mi sento più sereno. /il vuoto alle spalle, / come quella scimmia, / scrolliamocela» dove Montale si mescola al pop e all’idiozia contemporanea).Si intarsiano nella trama precaria della lingua di Saya voci che provengono da chissà dove e che producono effetti di straniamento inquietanti, quasi beckettiani: «“E gli altri?”, / nelle loro cose affaccendati. / “ma cosa fanno?”, / “producono il vuoto”. / oggi va così». Non è dato trovare un centro, ma forse sarebbe perfino un errore cercarlo. Nemmeno la lingua risponde più ad un centro di gravità. L’io stesso si tiene insieme grazie ad una semplice «cintura» che evita la dispersione definitiva dei pezzi. Resterebbe deluso alla lettura chi cerca nella poesia un fluido raccontare, un respiro narrativo. Qui può trovare solo cellule anarchiche, refrattarie a qualsiasi controllo centrale: una parola pulviscolare, ma piena di croste, una sintassi quasi del tutto azzerata, al punto tale da negare, talvolta, perfino al verbo una destinazione. Pur tuttavia l’operazione di Saya restituisce uno spaccato della società attuale con dovizia di particolari tale da costituire un racconto in versi, in cui non manca nemmeno il dialogo a più voci («non torni a letto?») che agiscono al di fuori della coscienza del soggetto, indipendenti, dunque, dal suo volere. La lettura ci conduce in un mondo privo di temporalità, quasi come se fosse lì da sempre, nella sua precarietà: una presentificazione ammuffita, dove nulla può cambiare (o quasi). Al contempo, la lingua è un grumo esploso di materia verbale tenacemente arroccata alle cose, che reca con sé frammenti di materia, singolari impasti, reduci di una sommaria centrifuga all’interno di un mixer cosmico. L’invito finale a lavarci «ammollandoci nelle cicerchie» fa pensare all’uomo come ad un essere a metà strada tra l’inerte vegetale e l’anfibio («gran fritto di olii nelle branchie ingurgitati»): una specie costretta a trasmutarsi per continuare ad esistere (per la vita, invece, conviene rivolgersi altrove).

Luigi Metropoli

Appunti e interrogativi tra le righe…

Appunti

Svesto il cuore

dal rivestimento

ponendo là in angolo

il battito di ciglia

a ripiego di fatti

intransigenti,

corporei appunti.

Spogliazione

Qualche volta mi privo

di sensi,

rotolando mi allungo

nell’intercapedine

( affranti di pori )

e poi

e dopo poi

il tiramolla quotidiano

mai posato in un riposo

sono saltuario.

Vuoto

vuoto

“quale il senso?”,

solo la sicurezza del segmento

più o meno lungo.

ri-vuoto

l’incipit sogna.

la chiusa chiude.

stop

si riaccende la lampadina.

(fulminata)

l’alogena dura di più,

costa di più.

black-out (talvolta) ripiomba l’origine.

il buio della prefazione.

vuoto

zampilla l’emozione.

la siccità permette la goccia.

bagna le labbra.

un senso…

sembra esistere.

“E gli altri?”,

nelle loro cose affaccendati.

“ma cosa fanno?”,

“producono il vuoto”.

oggi va così.

il segmento si accorcia.

bene

mi sento più sereno.

il vuoto alle spalle,

come quella scimmia,

scrolliamocela!

Accelerazione/decelerazione

(così come viene)

corpo dal buio s’alza.

“non torni a letto?”

pitstop

il dentifricio

dopo la doccia

dopo l’atto

consumato.

(rapido)

il sudicio scende le scale

dentro il sacco.

(nero)

sinistro colore

8 e 15

sventagliata dal mondo

fuori-esco

stordito

18 e 0zero

rimozione

fretta del rientro

non c’è più,

il sacco.

un altro sale al piano,

zavorra della giornata.

inutile

sbuccio la mente.

fette d’ananas,

pelle ritrova il nido.

(caldo)

il resto mancia!

delete files

temporanei

clear history

si è fatto chiaro.

Cintura

Quando ti infili la cintura

sembra di ricomporre i pezzi,

(ancora sopiti) chè il sopra e sotto

appaiono avvitati per incanto,

sino a sera,

quando un letto

ti riporta allo spoglio del puzzle,

già sporcato dall’ovvietà delle cose

e quella cintura

ci libera dalla consuetudine

confusa della follia.

Lische

Il bambino e la sua bolla,

scoppia a una certa altezza.

Schegge di sapone a nozze con polveri

sottili nevicano l’asfalto.

Il camino fuma ceneri

di lische consumate.

Balconi anneriti nero di seppia.

Gran fritto di olii nelle branchie ingurgitati.

Rigurgita l’atmosfera,

rigurgito della massa a terra:

“dove andiamo?”

Il fondotinta nasconde gli involucri.

“pioverà?”

Laviamoci ammollandoci nelle cicerchie.

Marco Saya , è nato a Buenos Aires il 3 aprile 1953 dove ha trascorso i suoi primi tre anni per poi trasferirsi a Rio de Janeiro per circa 7 anni. Dal 63′ risiede a Milano dove attualmente opera nel settore informatico. La musica e la chitarra jazz (hobby che già coltivava a 14 anni) sarebbero poi diventate la sua vita e una seconda professione. Ha pubblicato il primo libro di pensieri dal titolo Bambole di Cera (2000) edito da Antitesi – Laura Vichi Publisher con il quale si è classificato secondo al concorso nazionale di poesia “La Cittadella” dedicato alla poetessa Maribruna Toni e successivamente premiato al concorso internazionale Victor Hugo. Prosegue la sua attività di scrittore con la pubblicazione della seconda raccolta di poesie dal titolo Raccontarsi (2002) edito dall’istituto Italiano di Cultura di Napoli diretto dal Professore e poeta Roberto Pasanisi. Pubblica un e-book dal titolo Sassolini e presente sul sito Internet diretto dal poeta Emiliano Cribari. Contemporaneamente esce il suo nuovo libro di poesie e brevi racconti dal titolo Dirimpettaio (2002) edito dalla Oceano Edizioni. Da Natale 2003 è in distribuzione la raccolta di poesie dal titolo Nei travagli di ogni attimo edito dalla Domina Editrice. Dal 15 Marzo 2003 è in distribuzione 4-poets silloge poetica edita dalla casa editrice IL FILO diretta da Giulio Perrone . Da Aprile 2005 è uscita la sua nuova raccolta di poesie edite sempre dal Filo edizioni dal titolo: Noi, atomi alla ricerca di un nucleo. E’ presente poi in diverse antologie tra cui segnaliamo: Voci edita da ARPANet; Il teatro del Tempo e Sul Filo dell’Innocenza edite da Akkuaria; E il naufragar m’è dolce in questa radio e Poesie del nuovo millennio edite da Giuseppe Aletti; Le migliori 100 poesie del web 2000 e 2001 a cura dell’associazione Penna D’autore; Antologia poetica edita dall’Osservatorio Letterario; L’albero degli aforismi e Il segreto delle fragole (2005) editi da Lietocolle; Swing in versi (2005) edito da Lampi di Stampa. Collabora poi con il mensile letterario Il Filo, e conduce una rubrica musicale sul sito della Rizzoli Speaker’s Corner. Presenzia ad alcuni concorsi di narrativa e poesia in qualità di membro di giuria. Infine è presente su tutti i più importanti siti di poesia dove raccoglie importanti risultati nei vari concorsi proposti e partecipa ai vari reading nelle manifestazioni poetiche. E’ socio di Milanocosa dal 2004.

Chiara De Luca

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:23:31 +0000

Ebbi modo di occuparmi della poesia di Chiara De Luca in occasione di un breve articolo che venne poi pubblicato sul sito della rivista Tellus (http://www.tellusfolio.it/index.php?prec=%2Findex.php%3Flev%3D66&cmd=v&id=941) e dove la peculiarità degli scritti – che coprivano un arco di svariati mesi – era la disarmante sincerità tramite la quale situazioni minime aprivano piani d’osservazione e immersione in micro-universi di esatta campitura. A distanza di mesi, ricevo i frammenti di questo poemetto qui proposti in lettura , che non ha titolo e che si discosta dalla poetica precedente, pur mantenendo fermi più punti di riconoscibilità della poesia di Chiara. Prima – fra tutte le possibili innovazioni percepibili – è la composizione di un poemetto dove in precedenza erano poesie tendenti al poemetto ma restanti sempre un passo indietro, con pudore. La seconda innovazione/differenza è l’aver qui “accorciato” – in molti casi – la lunghezza dei testi che si fanno densi, flash di concisa coscienza. La terza percepibile differenza è la dimensione del dialogo che qui prende avvio sin dal primo testo: il poemetto è infatti improntato con una duplice voce o meglio ancora triplice: il primo piano è l’io scrivente, la seconda la voce/presenza del personaggio cui il dettato si rivolge e terza è la presenza smaterializzata nel dialogo in corso tra l’io e il proprio doppio che da fuori ascolta e sorregge, si fa portavoce muto del confronto che avviene nello svolgimento dei testi.
Ma è veramente una terza persona cui Chiara si rivolge, una presenza materiale e fisica che intrattiene un dialogo con una presenza-esistenza oppure una traslazione di se stessa posta di fronte alla scrittura? Da ciò che percepisco essere uno scritto nato dall’evidenza del decorso di una malattia di una persona cara, ecco l’assunzione della consapevolezza della caducità, della vita fragile, i conti con la vecchiaia, la transitorietà della forza, la necessità dell’assistere trasmutando da affetto (dimensione emozionale) in sostegno (dimensione fisica) e che permette la continuità di chi ha avuto sottratta l’indipendenza. Vi è una forte connotazione dell’impotenza al voler-poter agire: è in corso qualcosa che trascende la vitalità possente dell’osservatore. Quest’ultimo è spettatore: è immobilizzato ed in bilico tra l’intervenire – coi pochi mezzi che la sensibilità consente – e l’assistere combattendo una battaglia feroce contro la propria impotenza, appunto e quella dell’altra entità-persona che aiuta domanda senza voce ma per disvelamento della fragilità. E’ la memoria di un vissuto che soccombe alla nuova situazione, è la figura della madre che abbandona il proprio status e si rimette nelle mani della figlia, invertendo i ruoli di responsabilità.
E’ la forza della figlia che assume il nuovo ruolo e ne fa ragione, è la pacata necessità dell’accettare la fine che la madre avverte e che non può o non sa combattere perché la depressione non è una malattia con confini che si possono individuare, con mura che si possono combattere, bensì è mura dietro cui si viene relegati in una illusoria ma inesorabile prigionia a cui si viene condannati. Epilogo nel testo finale è un invocazione, una promessa, una implorazione (ancora una volta una trinità che come è accaduto sotto altra forma in apertura di poemetto, qui trasforma e chiude) Ma chi implora nella chiusura del testo finale?
La figlia che chiede scusa per non aver saputo combattere ciò che non è possibile combattere? La figlia che chiede d’essere amata, che implora acchè resista la memoria e la madre e che quest’ultima continui a conservare il ruolo genetico-emozionale di dispensatrice dell’amore Oppure è la madre, conscia del proprio male oscuro che accusa la propria insufficienza d’Amore nei confronti della figlia? La madre che amore ha ricevuto senza remore e sottrazioni e che assume il significato della parola madre, accezione di termine trasferito nel corpo-entità della figlia, madre divenuta/madre volontaria/madre costretta. A sua volta, quando sarà giunto il tempo, madre futura?

Fabiano Alborghetti

È il corpo che impedisce

all’anima di urlare la sua voce

dici, e poi ti lasci

sprofondare dentro la poltrona, gli occhi

due crateri sul tuo volto

consumato dalle notti insonni

e dal digiuno

guardano al di là

delle mie spalle curve

adesso che per lui

ho fallito in tutto

e che la presunzione di rinascere

abbattuta sorride

in angolo sul ring

del ventre – - – vedo

gli eserciti che muovono

sotto la tua pelle bianca e vuota

come il male

la voglia di morire che si arma

e sfonda le difese a colpi di ricordi

mentre la vita alza fragili muraglie

spiando dalle feritoie

Lo so quel buio che si apre, si dilata, viene

incontro ma tu prendi tutta questa luce

che ho scavato tra i detriti del ricordo

dal letame insieme ritroviamo

i fiori di pace che ho

da offrirti.

Non si rompe il bozzolo

d’assenza, non si scioglie

la condensa in maglie

strette di rancore

anima granulo di sale

che cede quando inizia

la scalata del mattino

al risveglio, come un gatto

ti acquatti in fondo al letto

soffi per protesta

se scosto le tende e schiudo

la finestra per vederti

rimbalzare su quello che ti resta

delle guance, il sole.

III

T’incanti ad osservare

le perle di vapore

che salgono dal fondo

della vasca verso le tue dita

per un istante appena

ti risvegli da bambina

io scarto di lato per cercare

nei tuoi occhi quel bagliore

che in fretta si dissolve

via, come la gioia

Te l’ho visto nelle tempie

gonfiarsi il temporale

scendere sul corpo

quel tremare d’animale

a strapparsi via la pelle con il laccio

Ho visto le nuvole addensarsi

nei tuoi occhi, il tuo terrore di sentire

che arrivava ancora, il tuo

gridare, quell’essere

in balia del grido

scatenato dal dolore

Ho visto la tua vita che sfilava

la lava del vulcano che di nuovo

si scioglieva, la tua storia,

tutto quello che pesava

come pioggia incandescente

nella testa, il tuo svanire, il tuo tornare

il tuo non essere

davanti a me a guardarmi

con me a prendere a pugni

il mio non saper che fare – - -

Mandi a fondo nella notte

il silenzio, quest’assenzio

adesso finalmente sì!

che puoi parlare

maledire, adesso sì

mentre accanto al muro sono solo le bottiglie

messe lì per impedire

ai cani di pisciare

e siamo quasi sole,

io con te e quell’altra

che mi prende in giro mentre parlo

mentre dico fatti forza guarda

che pace a notte tarda, guarda

che sincerità dentro il tremare

d’un albero spogliato dall’inverno

e gratuità il sorriso della donna

che abbiamo visto in piedi alla fermata

quando l’ultimo tram era passato da mezz’ora

e poi restiamo sole,

io con te, e quell’altra

che nega ogni volta che ripeto

“se ne esce”, scuote il capo

fa un cenno beffardo e tu

sorridi.

C’è il sole. Oggi, sai

sole e io lo sento, triste

miracolo d’inverno

se solo tu potessi liberarti

dalle tue coperte, se ti alzassi

potremmo ancora essere

quelle che correvano impazzite

nelle strade a ridere

di un niente

entrare nei negozi per scrutare

le facce degli assatanati

dell’acquisto

tornare a essere

le stesse misurando

decine di capi di vestiario

senz’avere soldi per comprare

nello specchio trasformarci

per gioco in quelle che non siamo

invece d’esser qui ed esser

nulla, e io

a guardarti e non più

capire.

Il dottore è un uomo buono, dici

lo chiamano il siriano

viene da una terra addolorata

e ha sempre i suoi cari

lontani nella mente

per lui io sono una sconfitta

un fallimento, una spina

nel fianco, il suo

tormento, qualcosa che si pianta

un’arma bianca, che non

scava, ma ti toglie

le parole, lascia

esangue – - -

XIII

Io ti vedo così,

come una stella,

una paillette nel cielo

un precipitare

un buco nero

Non trova la vena

buona l’infermiere

pur con tutto l’impegno

di nuovo praticante

e non gli serviranno i libri per capire

perché mai qualcuno muoia

di disperazione.

XVIII

Quando le tue mani danzano

sul vecchio pianoforte

rinasce finalmente

la speranza

perché di nuovo vedo

danzare la tua anima

colmare di un valzer

la tua casa.

XIX

Mantenuta la promessa

infine

sei andata

e io rimango qui

nelle mani un grumo

d’orgoglio

dei sopra

vissuti

a difendere

con cura

di madre

il tuo ricordo

Tu non le sentirai le offese

nessuno più ti guarderà

dalle sue lenti scure scivolare

via dalle fessure del tuo male

che a fuoco ci marchino animali

per una vita ancora senza

neanche il privilegio dell’assenza

disturbata, folle, mentecatta

pazza, paranoica

che a mani piene peschino i pretesti

interroghino i testi

venuti su dai banchi del passato

e battano sul tavolo il martello

si assolvano e condannino

tutto ciò che dal “normale” ha esulato

ti sorriderò dal basso e custodirò

la luce che mi visita al mattino

traducano pure i gesti e le parole

sfogliando il dizionario degli errori

che se sono stati fatti allora

non era che per fame, un tozzo

un tozzo d’Amore

per favore.

Chiara De Luca, 1975, laureata in lingue a Pisa, ex-dottoranda in Letterature europee, ex fondista, insegna lingua e cultura italiana tra la “italiano.it” di Bologna e l’Università di Parma. È nata a Ferrara. Traduce da inglese, francese e tedesco, corre una decina di chilometri al giorno, collabora con «Poesia», «Sinopia» e «Nabanassar». Esperta di risata, sparizione repentina, elaborazione di bugie, cieca sincerità con i pochi ma buoni veri amici sparsi ma non dispersi per il mondo. Ha tradotto La vita promessa (Gedit, Bologna 2004), di Guy Goffette, su cui ha realizzato un servizio per «Poesia» (settembre 2005).
Ha tradotto Manhandling the Deity di John Deane, su cui ha scritto un servizio per «Poesia» (maggio 2005). Ha tradotto alcune poesie di Douglas Dunn per «Nabanassar» e «La Clessidra». Una scelta di poesie dalla sua prima raccolta, per custodire l’amore, è stata pubblicata su «Poesia» (luglio-agosto 2004), una scelta dal poemetto in parole scarne su Faranews, alcuni inediti su «Sinestesie». È inclusa nell’antologia La coda della galassia (Fara 2005) con una scelta di poesie dalla sua nuova raccolta: senza. Ha partecipato a due puntate della trasmissione di poesia “di-versi” di Rai Futura.
Gestisce un sito di poesia e traduzione con molti ospiti italiani, e stranieri in traduzione sua: www.chiaradeluca.com

Lucianna Argentino

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:21:14 +0000

Se nel nome è il destino, come si diceva nella cultura latina antica, quello di Lucianna Argentino potrebbe essere di riflettere la “lucentezza” discreta e tenue dell’argento, piuttosto che quella sfarzosa e carnale dell’oro; con una composta eleganza apollinea, lontana da ogni fugace esuberanza dionisiaca.La sua fedeltà al suo destino aveva cominciato a rivelarsi, nella sua precoce vocazione poetica, già nel 1991, con la sua prima silloge “Gli argini del tempo”; e da quei labili argini emergeva ancora timorosa la particolare sonorità della sua voce che “ tra vapori e pulviscoli / di cose remote” trovava corpo solo “dove la vita / diviene ricordo”. Cominciava a compiersi quella trasfigurazione della parola, nella sua scrittura, che con “Biografia a margine” ( del 1994 ) forniva più evidenti indizi del carisma del Poeta per necessità estrema, come tramite eletto dell’avviso di un mistero: un invito segreto a divenire testimone dell’invisibile ed interprete dell’ineffabile, in una continua dialettica del senso e della funzione della Poesia nell’Essere: “Mimetizzata nelle parole / non so dire se / oltre la parola vivo / nella parola scompaio / o se / oltre la parola scompaio / nella parola vivo…” E’ quasi tutto in questo cruciale dualismo che si delinea la peculiarità della sua poetica, nell’ansia di un’ineluttabile aporia che si celebra la sua estenuata ricerca e, forse, la sua vittoriosa condanna ( di non rassegnata Euridice, con la sua rinuncia a seguire il suo Orfeo ). Col tempo la sua pagina diviene sempre più estuario di un sofferto percorso, di cui il lettore può individuare le tracce, nel quale non si cercano né accolgono scorciatoie e accomodamenti. E più ancora nel suo “Mutamento”, del ’99, Lucianna consacra il consapevole dono del suo “sangue nero di china”…”oceano solcato dalla sua lingua”, in un continuo ricorrere all’allegoria, ben oltre la consueta metafora, per rendere colmabile “l’abisso tra passione e coscienza” . Ma è in “Verso Penuel”, del 2003, territorio del confronto più estremo e verticale, che essa ritrova nuove risorse per la sua perpetrata lotta con l’Angelo, seppur ferita dalla balenante presenza divina. In questa sua dimensione terrena, in cui “la verità umana zoppica”, Lucianna avverte più intima e aspra la necessità di una “pazienza in cui si affila il verso”…”perché non si sconsacri il cuore / nel presagio della carestia / e sia divino questo nostro umano / tentare l’invisibile”.

Francesco De Girolamo

Lucianna Argentino è nata a Roma nel 1962. Ha collaborato a diverse riviste e partecipato a letture pubbliche e a rassegne di poesia. Nel 1991 ha pubblicato la raccolta poetica “Gli argini del tempo” (ed. Totem). Nel 1993 ha ricevuto il prim premio “Donna – Poesia”, in seguito al quale ha pubblicato con Fermenti la raccolta“Biografia a margine” (1994), con prefazione di Dario Bellezza, segnalato al Premio Montale nel ‘ 95. Nel 1999 è uscito “Mutamento” sempre per i tipi della Fermenti, nella collana “Il tempo ansante” diretta da Plinio Perilli, con prefazione di Mirella Bettarini. La sua più recente raccolta poetica “Verso Penuel” è state pubblicata dalle “Edizioni dell’ Oleandro”, nel 2003, con prefazione di Dante Maffìa.

Mi percepisco radice e ramo di quercia

uccello cicala e pesce

uomo bambino sorella

un po’ meno donna

un quasi un se un domani.

Altrove è l’aria di cui vivo

altrove è il luogo dove sono

lontano (lo spazio di uno sguardo

di un silenzio) da qui

dove la consuetudine a vivere

si pronuncia parallela alla morte.

Mimetizzata nelle parole

non so dire se

oltre la parola vivo

nella parola scompaio

o se

oltre la parola scompaio

nella parola vivo.

Nella pagina cerco risposte

assecondando il tempo

che separa l’idea della morte

dal suo compiersi.

(da “Biografia a margine”, Fermenti 1994)

Che importa ormai sapere

se c’è o non c’è tempo

per placare l’impazienza di Orfeo

se sono io – Euridice – a voltargli le spalle

a non volerlo seguire?

(da “Biografia a margine” Fermenti 1994)

***

Provami l’utilità del Bene

tu che mi hai voluta qui

senza chiedermi dove sono,

dov’è che sono veramente.

Dimmi chi è che può salvare

e chi essere salvato,

ma considera pure l’incapacità mia

di sentire altro che non sia

questa inadeguata sapienza.

Sappi che non so circuire la vita

perché drappelli di parole

ostinate alla distanza mi assediano,

ma so che tra passione e coscienza

l’abisso è colmabile

se Dio riprendesse la Sua onnipotenza

dalle nostre mani…

(da “Mutamento”, Fermenti 1999)

***

Avrei dovuto imparare

dall’umile ritrarsi dell’ombra

al passo della luce

prendere esempio dall’ombra lieta dell’acqua

da quella mobile trasparenza

il vivere aderito all’obbedienza.

Ma somiglio a quell’istante

in cui anche un orologio fermo

segna l’ora esatta…

Per questo restano acerbi i peccati

inagrestisce la coscienza nell’ovvietà

ma la necessità rincasa a dettarmi

d’un mondo sommerso

- pazienza su cui s’affila il verso.

(da “Verso Penuel”, L’Oleandro 2003)

***

Baciata dal tempo e da quel bacio all’attimo consegnata

sminuzzo la realtà per meglio amarla

nell’ora in cui le rondini tornano

ad abitare le fessure di pietra e gli angoli

della stanza placano la loro aguzza forma.

Vorrei tornare a questa vita col privilegio

di chi non si è mai guardato in uno specchio

per darmi un’ esitante certezza

ora che esito soltanto.

(da “Verso Penuel”, L’Oleandro 2003)

***

Assicurami il talento di Persefone

tu, mia ragione scoscesa a picco

sull’ubiquità di cui mi fai capace.

Muta in furtiva voce

la vertigine d’essere riva al tuo destino

perché non si sconsacri il cuore

nel presagio della carestia

e sia divino questo nostro umano

tentare l’invisibile.

(da “Verso Penuel”, L’Oleandro 2003)

Rita Florit

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:19:07 +0000

Queste sono alcune lezioni inevitabili, da ricordare senza enfasi e senza disperazione: la pietra scagliata che deve cadere (e per Rilke è felice chi cade, perché cade; per Margherita Porete è felice perché sarà sollevato una volta o molte), il fuoco che deve bruciare, l’attrazione tra due sconosciuti in un rapporto che sarà amicizia o amore, il sacrificio del seme nella terra. Rita Florit affronta queste realtà docenti con il cuore pieno, in un linguaggio che va oltre - totalmente OLTRE, di nuovo senza enfasi e senza disperazione – la lotta fra scrittura chiara e scrittura oscura o fra tradizione e ricerca. I sensi sono sempre accesi e – secondo l’insegnamento di Cristina Campo – diventano sovrannaturali. Allora colgono il Mutamento e il Rapporto, di cui il fuoco rosso è il segno, che contraddicono la morte – non cosa e non oggetto di discorso -; e per quanto dolorosi valgono la resistenza di oggi, in tutti i campi in cui siamo chiamati, tutti, ad esercitarla. Scrivo queste righe nell’eterno caos di Genova e nella sua dolce barbarie autodistruttiva: anche questa è inevitabile, come il fuoco, il seme, l’amore “forte come la morte”.

Massimo Sannelli

Lezioni inevitabili

Rossa di polvere la terra
tesa in velluto crepuscolare
trasmuta l´ocra in ombre
i suoi calcarei insediamenti
m´impartiscono lezioni inevitabili

Maestosi tronchi secolari
di nodose rugosità
ancorando radici in circoscritti
silenzi decantano

Ritorte braccia d´ulivo
avvoltestese
così gravate dalla fatica
dell´essere sostegno

Vomita pietre la terra
spaccano l´aratro
nascita di muri a secco
rete d´ossa lucenti che
racchiude il paesaggio
Crani bambini a guardia
delle notti

La casa del vento è nel bianco
sortilegio di calce
sfogliata nello
s c r o s t a r s i
degli strati nell´erosione
delle polveri crespe
friabili del cuore

Avvampano le foglie nel
mattino riversano un abbaglio
d´alluminio
bifronti e consistenti
mi persuadono della duplice
salvifica natura

Frondedita nell´aria
infilate
ad arpionarla
ad afferrarla e
strapparla
urlo del mezzogiornoassalto
Regna Pan

E i frutti verdeamari pendono
nel sogno del dicembre
che verrà
lievitati ellittici
tacciono il compimento
fremono alla Caduta

Rossa di polvere la terra
in umido tappeto annerirà
si farà grembo per accoglierli
ma non per noi precipitati
da più impervie altezze

*****

Alla stazione la sera è una leggera valigia
Estranei sguardi infliggono le schegge del distacco.
Faccio della mia pelle nebbia.
Inizio il viaggio che ci separa.
Dei nostri giorni i resti, s’affacceranno
abbracciati, dal nido di porpora dell’assenza.

*****

Cuore inquieto
di pulsagonie scarlatte
denuda questa notte
nell´abissale vaso
delle stipate lacrime

*****

La predisposizione
della luce,
negli interstizi verdi
accoglie
sussulti di suoni.
E l’anima
si tace
nell’alternanza rorida
di steli,
zaffiri/oceani
nel firmamento ustorio
che non dà mai
pace.

Rita Regina Florit è nata a Reggio Emilia nel ‘58, vive a Roma.
Lezioni inevitabili, Lietocolle 2005, è la sua prima raccolta poetica.
Partecipa a Roma-Poesia nel 2005 e 2006, rispettivamente con i video Lezioni
inevitabili (con Giorgio Bevignani) e Varchi del rosso (con Enrico Frattaroli) di sua
produzione. E’ autrice di testi per il teatro-danza, Mirra – Bologna ‘96, e per
installazioni, Shapes – Castel San Pietro Terme (Bo) 2006.

E’ curatrice della Mostra Fuoco e fuochi, Forte di Marina di Bibbona (Li)
estate 2006. Presente in varie antologie tra cui “Il segreto delle fragole 2007″
Lietocolle edizioni. Segnalata al Premio Nazionale di Letteratura Giancarlo Mazzacurati e Vittorio Russo 2006. Edizioni d´if per la raccolta inedita “Piante occulte”.
Nel web su Poiein, Poezibao e con l´e-book *Labirinti e fuochi* Feaci
edizioni. Suoi testi sono stai tradotti in francese e soggiornano quasi stabilmente
nei blog :

www.aetheria.splinder.com

www.inoui.splinder.com

Cosmogonie d’altra scienza. Nota sulla poesia di Gabriele Pepe

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:17:50 +0000

Ho ritrovato con sorpresa e con un sorriso “Sperperato incanto” tra i testi che Fabrizio mi ha inviato; l’avevo già incontrata, confusa tra centinaia d’altre poesie, in concorso per un premio letterario di cui sono giurata.
Per spiccare tra tanti, per distinguersi nell’indistinto e nell’anonimato, un testo poetico deve pur avere qualcosa di speciale.
La poesia di Gabriele Pepe mi colpì, prima, poi mi spiazzò. O forse non in questo esatto ordine, a pensarci bene. O forse entrambe le cose, simultaneamente.
Ecco, sì, se devo descrivere la prima sensazione che provo di fronte a un testo di Pepe, è proprio la percezione della simultaneità del suo esprimersi in versi.
Un sorprendente cortocircuito, un impeto creativo che travolge, sconvolge, e spesso conquista.
Ha un furore quasi “futurista”, se non nell’ispirazione, certamente nell’intento, nella vocazione a un’estetica divertente e divertita, destabilizzante, ironica, caustica a volte, ma sempre profondamente sincera.
La sua è una poesia che rovescia sensi e significati in una visione imprevista, e non di rado disturbante, incongruente. Ma di un’incongruenza “saggia”, in qualche modo provvida, capace di suggerire, al di là della sorpresa, altri sensi e significati.
La poesia di Pepe è una lingua nuova, demiurgica: plasma con azzardo una materia lessicale vivissima e pulsante; la gioca, la scommette, la trasforma in una giostra di impennate ritmiche e squarci visionari.
Lo fa attraverso scelte coraggiose, e spesso un po’ guascone.
L’impiego dell’ossimoro è uno degli strumenti che, primo tra tutti, gli permettono di attuare questa creazione (che è anche ricreazione – nel doppio senso del termine – e d’altronde la molteplicità di senso è uno dei caratteri più evidenti che attraversano la sua opera in versi). “Santissima bestia”, “stigmate profane” (scelte lessicali, queste, che chiaramente alludono a una religiosità negata, eppure di certo in precedenza ruminata), o ancora “regolato abuso”, “ferocia apatica”, “saltimbanco impegno”, sono solo alcuni dei tanti esempi di una retorica piegata a restituire una proiezione parallela in cui l’Io creatore (“il nulla mal s’accosta / al pieno che sprigiono”) allinea gli elementi costitutivi del suo Universo personale in una sorta di caos ordinato. E ordinato proprio grazie a un’unione, a una conciliazione nuova e inaspettata degli opposti, in una dialettica travolgente che spesso trae linfa da un bagaglio enciclopedico eterogeneo e disparato, attingendo di volta in volta dal lessico medico, scientifico, mitico, teologico, astronomico.
Altre volte, invece, è l’intelligente gioco di parole a prevalere (“miti da sfamare”, “uccel di grasso”, “bocca di sfintere”, “l’armata pappagorgia”) o ancora il provocatorio neologismo (“scoppi d’insalute”), in un divertissement moltiplicato e colmo di pantagruelica ironia, e tuttavia in questo gravido di conseguenze e intuizioni, veri e propri squarci a livello di senso.
Una poesia che si fa quindi, per sommo ossimoro, scienza altra, e soggettiva, cosmogonia allucinata, fantasia d’atlante estremo, dilatato.

Cristina Babino

Poesie inedite di Gabriele Pepe

Esposizione

Esposizione nucleale di un alter ego che non sia Aristotele scienziato

bensì il miraggio puro e prometeico di un progetto inafferrabile

raccolto al mito del Titano che s’intravede in fuoco e scintillio di lingua.

Sonagli luminosi, sussurri ottici, radiosi strepiti d’introspettiva fiaccola

che in luce salmodiando l’oracolo bruciante alla sua brace convertirà

Sperperato incanto

Non vivo a saldo cuore combattente

ma vigliacco bivacco nell’addome

uccel di grasso a casalinga piuma

per le gabbie svolazzo saturnino

chiocciando cove e uova di parole

albume e tuorlo a lingua maldicente

oscenità del fradicio pulcino

che troppo infuria antropica natura

e sperperando giorni e sogni inabili

sottraggo umanità dalla mia testa

fino a che impulso di nervo ancestrale

lisca lucente di corpo selvatico

midollo arcaico santissima bestia

carnoso esubero di ninfe e satiri

come d’incanto alla corte del panico

sacra siringa mi sento suonare

Le colonne immerse

Che resti l’Ercole impotente

le cui colonne immerse

ho fintamente superato

sale la bruma e spacca l’ossa alle brughiere:

ventose sentinelle

di rango disumano

che per lombrichi versi

mi scavo da lontano

digestione di muschi e di licheni

rifiuti cronici di un pasto solitario

farina dei miei lombi

aspersa sull’ortica

che corrono i cavalli e la canizza sbrana

e i corvi gracchiano dai tempi del disgelo

e il cacciatore arranca

senza fiato rincorre la sua vita

preda cangiante che del cosmo

si crede l’epicentro

Genesi

Caos che nasce dalle fondamenta

vacilla sfrigola e concreto cristallizza

sintetizzando in scopi ignoti un universo

esposto e risoluto che nel guscio

dell’alte forze e delle discipline tribola

Accado nel sottrarmi o sottostare

a quel congegno lucivago dell’erranza

incanto della fisica compiuta

radice quadra della legge e del disordine

acqua della placenta accelerata

che il nulla mal s’accosta

al pieno che sprigiono

e sono tenebra che luce inchioda

all’esistenza

e sono il raggio che s’espande

e la dissipazione in sé trasporta

lucerna dello spirito

e della stella rosa

morte impietosa che si fa dimora

Ai posteri l’atlante

Fratelli corpi

esposti all’empirico giudizio

ricomposti al ludibrio della scienza

monografia del sano

sindrome gemella in gogna luminosa

su sfondo bianco

alone estorto che assume impronta

su sindone cartacea

cartina patologica di un altro cielo

che per contrasto assiste alla rincorsa

di un lampo che traslucido rivanga

il tumulo di carta patinata

il dotto candido sepolcro

sottile come un foglio:

la marmopagina dell’epitaffio

In corso di espiazione

Non voglio più lambire incanti cortigiani

talmente vasto regno dell’abbaglio che occhi

bruciano a contemplare stimmate profane

opache stelle d’ineffabile entropia:

sacrilegio che muta i prìncipi in ranocchi

e si offre di purezza ai sogni partigiani

miraggio necessario alla carnezzeria

di cuori dissennati e bocche da sfamare

libero tuttavia dagli abili macelli

che la grandezza sta nell’essere maldestro

il goffo incantatore del serpente arcano

l’illustre demone che morde all’occorrenza

e nella carne effonde amletico veleno:

in cruda morte visionaria degli agnelli

in scandalosa vanità dell’innocenza

crudele sperpero di vittime al massacro.

Resiste sempiterna fluttuazione errata

archètipa frequenza non conforme al tono

che vibra per contrasti e scioglie il suo lamento

in singole devianze, mutazioni ritmiche.

È fonte distorsiva che battezza il mondo

si svela al paradosso, dell’assurdo canta

oscillazioni: partiture dell’origine

figure primordiali di suono e pigmento.

E mi sovverto senza norme e direttive

che verbo del potere è voce rutilante

è bocca di sfintere in fondo alle solerzie

che evacua sale divorando pane e rose.

Rivendico salvezze in lingue deflagrate

indocili frammenti in ere clandestine:

con saltimbanco impegno insisto sull’orrore

mi espongo evanescente al lancio delle pietre

che mostro grado medio introiettato all’orbita

pianeta scenico di lauto amore aggrava

fingendo onore dove l’orda frusta ingorda

e nel civile ossequio all’ordinario abuso

corda e sapone assolve e con distacco avalla.

Ferocia apatica dell’abbondanza cronica

furore dell’ammasso, dei valori a frutto

orgoglio e lustro dell’armata pappagorgia.

Ma tra un’ellisse e l’altra gravita la luna

dolore planetario a carne di satellite

che ad ogni eclisse rende nuova la sua specie.

Invereconda e sconveniente traiettoria

spirito delle scarlatte maree congenite

corpo scisso che varca la galassia ossuta

e alieno si riflette sull’azzurra crosta

di un’altra terra arresa al ciclo della pelle

Sopravvivono brandelli faville d’ombra

sgranati fotogrammi esposti al cielo pigro

sul mucchio abraso delle rètine sdrucite

cronografie catodiche d’avanzi umani

residuali lampi d’apparenza che sul ciglio

di strade ambite vagano: scintille d’ossa

bagliori della morte scheletriti sguardi

dell’umor vitreo tra le precarie viste

di un occhio che di lacrime straripa a gloria

d’intrepide rivolte e crude repressioni

che gravido d’amore porfido non duole

scagliato col cervello e cuore scintillante.

Sogno sbranato da fameliche illusioni

cometa lacerata a coda transitoria

passaggio mistico che ancora stilla sangue

e di reliquia sboccia: miraggio d’altro fiore

tra le scabrose aiuole al centro dei deserti

polline che incendia polveri d’un rito

eroso dalla furia del suo stesso oltraggio

cadente simulacro di un pensiero a corte

vermiglia cenere dei fuochi del giardino

luce smarrita nell’intrico dei cipressi

che il sol dell’avvenire imploso all’orizzonte

di schianto illumina la neve nel crepaccio

Katrina

Cielo salsedine alghe vive e spazi ardenti

se troppa luce sull’incudine del mare

se nubi deflorate in ruvide tensioni

crespata meraviglia

esasperato crisma

se l’occhio al grande fiume affiora

a làtere quell’ombra a margine lo sguardo,

sin troppo calmo in apparenza, cardine

s’ingegna a nero sortilegio

che vortica maligno e sogni sradica

dai fasti della carne.

Pupilla incarognita di palude

crettato alligatore

che espugna la barriera

e nell’oscuro mastica la vita

sul filo amniotico dell’arroganza

che il fine tende a boria la bonaccia

ed argine sicuro è rupe di sbilancio

burrone periglioso che minaccia l’urna

al tempo dell’incanto

Embedded

Coperto corre all’aria disboscata

ansia metallo errante

dal suo rombo strombazza e sbava

e non si cura dell’impatto in atto

si sposta in retroguardia

o segue un filo di binario

treno che al funerale non singhiozza

e al fondo recita la parte del carbone

nell’austera fornace della morte

(Cerbero suo malgrado ringhia e morde:

dal guinzaglio s’allunga nell’umano

per devozione sbrana le sue greggi

bestia pastore d’ordine marziale)

pur di coda resiste turbolenza

ma poi bilancia il vento

il piano ben studiato

il condor dall’artiglio calibrato

o volpe cittadina con pelliccia

cucita su misura

(mamma mimetica

a denti democratici

candidamente ride.

Nel ferro e su sgabello

l’incappucciato elettrico

per mille Volte

assaggia la sua corte)

il grigio allunga il passo

nell’ombra del suo codice

i morti riavvampano nel plasma

o in liquidi cristalli

e se l’incendio esige le sue fiamme

allora basta un pollice

per spegnersi lontani

(un cumulo di corpi

sul pavimento crudo

annuncia un lampo chiuso

che infigge esibizione:

avranno un pio crociato

un colpo di spallucce

e tutto sfugge al popolo sovrano!)

ma dalla cattedrale

chi urla al paradiso

se non Quasimodo?

Decorsi migratori

Ecco la truce particella che s’arrende all’ansia circolante

per abbondanza di combriccole, vecchie borie, narici al caldo,

al dunque la vendetta che minaccia è biochimica volante

non va oltre il distratto sfregamento vento/ala aria/naso

migrante focolaio che, propaganda dell’arca pandemia,

di spettronebbiolina, albume di covata, aleggia sulle feste

di seta e di velluto, sulla grassadolcesanta tirannia

che sovrana si sparge e mondana spancia ben oltre le frontiere

e tutto il resto mondo intruso che si fotta e scoppi d’insalute!

Aracnosophia

Ramificati luoghi e tempi e spazi

e sfondi: gergo d’inganni, sirena

e sfinge criptolingua e ancor polena

barlume remoto di maschera

discreta che sulla prua dell’ego caravella

tra i flutti condivisi riconquista

deriva elettrica

ma ogni viaggio inizia con un laccio

neostringa ombelicale

di un essere cromatico che in lieve differita

concilia l’anima con il suo clone:

dinamico rovello appeso all’iride cablato

frattale impulso d’esperanto fuoco

logo mediale che in cristalli acchiocciol@

e assume censo inconsistente al cuore

comprime il cielo:

(dell’iperspazio

vetrose aurore trasparenti)

microsole che ri-sorge giallo magenta e ciano

sui liquidi giardini a babilonia

babilonia scorrevole la troia

sgualdrina processata di matrici e porte

groviglio di silici e scorie

boscaglia algebrica

mangime per quel ragno alfanumerico

che ai frutti mira dell’albero coassiale

il pomo turgido del fiore soffice

griglie di polpa

memorie di una vita

da mela morsicata

che vivamente sedentaria al pasto

s’intrattiene del baco resettore

Crespa d’onda

(Del mare sono goccia nella brocca

che spinge fino all’orlo e mai trabocca)

Da crespa d’onda schiuma d’immemoria

sotto l’innata svolta della ruota

la curva si modella della storia

che in me si srotola coscienza nuova

Feto barionico dell’inorganico

che eterno mi ribolle e mi sostanzia

placenta nera dell’embrione quantico

che Morte già dispone alla mattanza

Gabriele Pepe nasce a Roma, dove pure risiede, nel 1957. Ha pubblicato finora due raccolte di poesie: “Parking Luna” ArpaNet Milano 2002 e “Di corpi franti e scampoli d’amore” LietoColle libri Faloppio (CO) 2004. È inoltre presente nelle antologie: “Ogni parola ha un suono che inventa mondi” ArpaNet Milano 2002; “Fotoscriture” LietoColle libri Faloppio (CO) 2005; “Il segreto delle fragole 2006” LietoColle libri Faloppio (CO).

Suoi testi e recensioni sono apparsi su varie riviste tra cui: L’Avvenire, Tuttolibri (inserto de: la Stampa) Il Segnale (n.63/2003 e n. 66), Il Segnalibro (dicembre 2002), Spiragli, Storie (n.50), Il Foglio Letterario (marzo 2003), Tam Tam, Stradafacendo, La Clessidra, Poiesis, Tirature ’03 (Ed. Il Saggiatore 2003), Gradiva, Polimnia ed altre.

Ha ricevuto premi e riconoscimenti in vari concorsi di poesia.

Ora sta lavorando alla sua terza raccolta poetica da cui sono tratte alcune delle poesie qui presentate.

Massimo Sannelli (Di Maria Grazia Calandrone)

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 17:15:35 +0000

La poesia di Massimo Sannelli sembra scritta da dentro una cella sembra esalare verso lo spettacolo notturno dalle grate di una cella tanto è essenziale, sembra composta delle parole che servono ai bambini per passare una buona notte, parole che fanno paura e parole che fanno piangere e parole che fanno abbracciare – ai bambini bisogna dire tutto, tenere tutto dentro le parole perché il sonno sia completamente chiuso nella sua bolla di bene. Le sue rare e rarefatte parole sono le fronde di qualcosa di arboreo che non è detto e che si piega a parlare a bambini e animali, con la stessa dottissima semplicità degli animali e dei bambini, con lo stesso mischio di lauda e sgretolamento semantico delle avanguardie scavalcate con il sorriso del figlio che diventa padre – perché la cosa naturale contiene anche la nostra cultura, occasionale e in via di accrescimento come le cose mortali, e ha la ripetizione di una cantilena che non deve convincere ma portare altrove, nelle stanze di una Passione amorosa e mortale sopportata con la pazienza di chi a sua volta è amoroso e mortale.

Questo è Sannelli in parola e in persona ed è per questo che pensiamo a lui come a un poeta.

Maria Grazia Calandrone

Massimo Sannelli

7 poesie (autunno 2006)

dov’è la madre diversa, parte,

tra i figli sopportare questa

solitudine lunga, allora è fatto

sfregio; dietro è fatta

esperienza e luce; certo è giglio.

chi credete io sia? ti aiuto, spiega,

con

la mancanza fiera, aiuto – le roi

dissociarsi, le roi urlare, così

in fretta anche, dalle due mani,

separare, oh, sassi, strumenti,

colpire.

popolo, a cui si è fatto; e fa

vento innocente questo, nei

rumori; ché corre vento.

perché non è la mano, si parla

di questo peso: parodia

dolorosa,

fino a pungere. Punge.

A Dio sono scene diverse,

appartamenti conchiusi, bene

là i tesori. è avuta così corona

incorruttibile, diversamente

corruttibile poi, amiche e

amici,

suonatori, attori; voci corrono.

Il resto è più totale: con ardore

è difeso.

per una lama di luce

le lacrime vere o agre:

questo è serafino e questo

è uccello, vola; e questo

è il tavolo, conosciuto

o neutro. non manca

né donna de paradiso

né figlio, preso: come

la riscrittura loro è tale

e agra.

poi sono «dolcissimi i crolli»,

dama

dorme,

nelle gambe prima, per la fame,

e ora «terrore di guardare,

indietro» – credi il rosso è cosa,

con sua statura; e più uomo è

nato, e anche il Cristo buono,

sanguigno tanto. Che bene

senti;

che bene intendi – al presente

padre con madre, i dolcissimi

sensi, e dorme dama, fame scossa, serena fronte.

Dietro ogni ora è fatto uno

schermo privato: non niente.

Qui

mostra prime le mani, come

noi, da questo a un altro

angolo, pulisci.

il piacere fu espresso alto, da

i sospiri, servo, i lavori sparsi,

le voci, perfezione su

perfezione; chi

corre su asfalto, cosa, travolge

uno,

fermo, rimbalza, uccide: questo

visto. Vale la provocazione

onesta. Si sarà prolungata in

cacce

felici e libri – quando non è

bello

questo, e non si piange, e se «ti

arriva la luce?»,

stringendoti, non arriva questo,

non è

cosa questa che installa e

inciela

te e altri – sono i due estremi.

«la notte è meglio

dormire», anche tra

molte diverse molte

volte, cuccioli, bestie,

bestie –

avanguardia avanguardia

spinta, senza gli studi

(gli stridi acuti, ecco)

acuti, che mortificano –

dov’è la madre diversa,

tra i figli. Che significa

i colpi colpire, questa

sopportata

le pause e non morire,

pochissimo alta, tra i rumori.

popolo a cui si è fatto –

che fa; sono diversi

tanto i fratelli, sono.

è ben vento quello

esterno; è bene vocale

chiara – fu citata –,

per urlo; e tutta resta.

La chiusa adombra

un luogo: che

è più solida gioia,

minuti brevi,

benedette dita.

Massimo Sannelli (Genova,1973) è dottore di ricerca in Filologia latina medievale, vive a Genova. Coordina due spazi in rete («Sequenze»: www.sequenze.splinder.com; «Microcritica»: www.microcritica.splinder.com) e, con Marco Giovenale, la rivista elettronica «Bina». Suoi scritti teorici, critici e poetici sono apparsi in antologie e miscellanee (Ákusma, Metauro, Fossombrone 2000; Fisica e metafisica dell’eresia, La Finestra, Lavis, 2003; Parola plurale, Sossella, Roma 2005; Poesía latina medieval, Ed. del Galluzzo, Firenze 2005), in riviste («Action poètique», «Anterem», «L’Area di Broca», «Atelier», «Bina», «Cantarena», «Capoverso», «Comme en poèsie», «Exit», «Ex libris», «Lettere italiane», «Maia», «Medioevo latino», «Medioevo romanzo», «Nuova corrente», «Nuovi argomenti», «Ossetia», «Paginazero», «Poesia», «La rassegna della letteratura italiana», «Resine», «Re:viste», «Rivista di Storia e letteratura religiosa», «Semicerchio», «Smerilliana», «Studi duemilleschi», «Versodove», «Yale Italian Poetry») e in siti di letteratura («Il calzerotto marrone», «Nazione indiana», «Poesia da fare», «Pseudolo», «L’Ulisse», «Liberinversi», «Nabanassar», «Oltre il tempo», «Pagine corsare», «Rhymersclub», «Universopoesia»). Fa parte del comitato scientifico per gli incontri culturali del monastero di Camaldoli. Dirige la collana «Nuovo rinascimento», per L’impronta editrice (Trento).

Sequenze http://www.sequenze.splinder.com

Microcritica http://www.microcritica.splinder.com

Tane e Belvedere

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 16:07:22 +0000

Tomaso Franco
TANE E BELVEDERE
(Poesie)

Mobydick Editore
Collana di Poesia “Lenuvole”, 124
pp. 80, Euro 10,00
ISBN 978.88.8178.338.X

Tomaso Franco è nato a Bologna nel 1933 e vive a Vicenza. Appassionato di storia dell’arte, ha pubblicato saggi su riviste italiane e straniere, mentre ha curato un volumetto di lettere inedite di Fogazzaro, suo avo (Rosellina Archinto, 1988), e un libro dedicato alle lettere di Enrico Guicciardi (1998).
Come narratore ha pubblicato il romanzo Il soldato dei sogni (Neri Pozza, 1995) e I muri della casa e altri racconti (I quaderni del Battello Ebbro, 2005).
Come poeta – presente in antologie quali Il viaggiatore indispensabile (Crocetti, 2002) – ha dato alle stampe Uno scatto dell’evoluzione (Edizioni del Leone, 1984, prefazione di Luciano Erba); Parole d’archivio (Cens, 1986, prefazione di Guido Oldani – Premio “Clemente Rèbora”); Il libro dei torti (Liberty House, 1988); Nome lontano (Fiori di Torchio, 2004).

Il bene della vista

fabrizio centofanti — Thu, 04 Oct 2007 16:05:47 +0000

Mauro Ferrari
Il bene della vista
edizioni Joker
Nuova serie n. 22 2006
ISBN 88-7536-074-X pp. 120 cm 12×21 € 12,50

L’autore
Mauro Ferrari (Novi Ligure 1959) è direttore editoriale delle Edizioni Joker, da lui fondate nel 1994, e del semestrale di cultura letteraria La clessidra.
Ha pubblicato tre raccolte poetiche: Forme (Genesi, Torino 1989), Al fondo delle cose (Joker, Novi 1996) e Nel crescere del tempo (con l’artista Marco Jaccond, I quaderni del circolo degli artisti, Faenza 2003); ha inoltre pubblicato brevi saggi di poetica, Poesia come gesto. Appunti di poetica (Joker, Novi 1999), e ha collaborato con testi e saggi ad antologie italiane ed europee.
Suoi interventi sono apparsi sulle maggiori riviste, nell’Annuario Castelvecchi e nella silloge critica Sotto la superficie. Letture di poeti italiani contemporanei (Bocca, Milano 2004).